Chanson d'amour, hystérie du moment, écrans, romans, tout l'temps

Des p'tits, des lourds, des vrais, d'autres du flanc

C'est trop, finissons-en

Ça dégouline de tous les magazines

Ça colle aux doigts, ça colle au cÅ“ur, c'est dégoûtant

En vérité,

Qui pourrait m'en citer

Un seul qui lui ait donné

Plus de liberté



Des amours propres, les plus sales, écÅ“urants

J'en ai croisés souvent

Enfants parents, photos, sourires, charmants !

Nés pour venger tous leurs échecs, donnant donnant

Amours "vautours" ou "vitrine", j'en ai vus

Mais des amours tout court, ça court pas les rues



Abus d'confiance, vulgaire anesthésique

Inconscience pathétique

Ça peut cacher nos misères un moment

Comme un alcool, comme une drogue, un paravent

Mais y a toujours un de ces sales matins

Où l'on se dit que l'amour, ça sert à rien



Trève de discours, y a rien d'pire que l'amour

Sauf de ne pas aimer

Autant le faire, c'est clair

Et puis se taire