Qu'elles sont tristes nos vacances

Quand on fait la chasse à l'Enfance,

Rue du Capitaine Ferber

La lune accroche aux réverbères

Des ombres frêles en sarrau

Et des princesses aux carreaux...


A Paris, Prague ou à Coblence

Dans l'île de Ré, en Ile-de-France,

Rue du Marché ou  rue de l'Anse,

La lune agite jette et lance,

En pantomime aux caniveaux,

Des pierrots blancs au fil de l'eau...


Et là, bien loin des populaces,

Des amants maudits qui s'enlacent,

Nous guettons, au fond de l'impasse,

Nos pas perdus d'enfant qui passent.