Ce ne sont pas les morts qui nous font le plus de mal

Mais le chagrin de ceux qui restent.

Les morts s'en foutent, eux.

Ils se tirent, se font la malle.

Z'ont même plus besoin de leur veste

Mais c'est  nous qui restons là, nus,

Sur le dernier quai de la gare,

La main serrée sur le mouchoir

Qui ne s'agit'ra jamais plus,

Qui ne s'agit'ra jamais plus.


Mon vieux chien est parti au firmament des bêtes,

Sur la planète des molosses.

Sans un pleur, sans un cri, il a tourné la tête

Vers le Paradis des nonosses,

Mais c'est moi qui reste pendu

Derrière les barreaux de ma cage,

La main serrée sur le pelage

Que je n'caress'rai jamais plus,

Que je n'caress'rai jamais plus.


Je n'te connaissais pas, toi, dont je lis le nom

Dans ce faire-part familial,

Toi, l'étranger défunt, imprimé tout au fond

De cette page du journal

Mais c'est un peu moi, qui m'en vais,

À pas pesants, vers la lisière

De cette étrange clairière

Où, peut-être, il fait beau, qui sait ?

Où, peut-être, il fait beau, qui sait ?


Mes amours, mes amis,

Pourvu qu'on meure ensemble.

Au même endroit, le même jour,

Que le même traîneau nous prenne, nous rassemble

Pour le voyage au point du jour.

Pourvu qu'aucun de nous ne pleure

Ceux qui sont partis sans l'attendre,

Ceux-là qui sont partis s'étendre,

En douce, dans leur champ de fleurs,

En douce, dans leur champ de fleurs !


Ce ne sont pas les morts qui nous font le plus mal

Mais le chagrin de ceux qui restent.

Les morts s'en foutent.

Eux, ils se tirent, se font la malle.

Z'ont même plus besoin de leur veste,

Mais c'est  nous, qui restons là, nus,

Sur le dernier quai de la gare,

La main serrée sur le mouchoir

Qui ne s'agit'ra jamais plus,

Qui ne s'agit'ra jamais plus !