Ich kenne einen Weg in das Moor,
Dorthin, wo eine Birke steht.

Freimütig bietet sie ihren Stamm jedem Wanderer an.
Doch unter ihren Blättern graust es einen...

Wach albträumt sie von alter Nacht.

Ich aber bin der Gräber I'm Moor
(Hand, die sich in Blätter krallt)
Ich bin der Gräber I'm Moor...
Lautlos wandere ich auf unsicherem Grund.

Ich bin der Eindringling, fortgeführt vom Hain...

(Hand, die sich in Blätter krallt)