Ahora sólo me queda

buscarme de amante

la respiración,

no mirar a los mapas,

seguir en mí mismo,

no andar ciertas calles,

olvidar que fue mío

una vez cierto libro,

o hacer la canción,

y decirte que todo está igual:

la ciudad, los amigos y el mar

esperando por tí,

esperando por tí...



Sigo oyendo a Teté

semana por semana,

te acuerdas de allá.

Hoy habló de fusiles

despidiendo muertos,

yo sé que ella me ama,

es por eso, tal vez,

que te siento en su sala,

aunque ahora no estas,

y se siente en la conversación

o será que tengo la impresión

de la ausencia y de tí,

de la ausencia y de tí.



No quisiera un fracaso

en el sabio delito

que es recordar

la nostalgia de cosas

pequeñas y tontas

como en el tumulto

pisarte los pies

y reir y reir y reir,

madrugada sin ir a dormir

sí, es distinto sin tí,

muy distinto sin tí.



Las ideas son balas

hoy día y no puedo

usar flores por tí,

hoy quisiera ser viejo

y muy sabio

y poderte decir

lo que aqui no he podido

decirte, hablar como un arbol

con mi sombra hacia ti,

como un libro salvado del mar,

como un muerto que aprende a besar

para tí, para tí,

para tí, para tí.