Des chapitres s'enfilent les uns derrière les autres comme une armée pacifique d'oublieux en sursis, à l'intérieur du mausolée des œuvres crées que personne ne voit.
Au milieu de brouhaha de la vaisselle qui se brise sur le sol, tous passent inaperçus, comme tes parents qui ne seront jamais plus que tu as voulu qu'ils soient, marchant à contre sens sur des chemins de traverse...
Baliverne que nos rêves d'enfants, des poètes inconnus sont resteront inconnus, tout comme tes parents, les miens et moi-même.
Pourquoi les inconnus restent-ils inconnus?
Parce que la réalité des écrans a tué prophètes et les intellectuels.
Et si parfois j'ai envie de crier mon nom, la seule chose que je récolterai sera un ramassis de camisoles et de regards de pitié dans lesquels tout le monde pourra lire que je suis un grand malade.