Il est de ces passions cachées

Qui ne cessent de s'échouer

Que l'on sent là se déchirer

Comme des vagues sur des rochers

Au pied de ces falaises hautaines

Nos pauvres pudeurs sont si vaines.

On fait semblant, on ironise

Nos sentiments on les déguise

On joue le bel indifférent

Mais l'autre s'en fout complètement

Qu'on en fasse trop ou pas assez

On tombe toujours à côté...

On garde au fond de soi

Ce poids lourd que l'on porte

Comme une branche morte

On se retrouve là

Sur le pas d'une porte

Qui ne s'ouvrira pas.

A défaut de vivre l'histoire

On la fabrique tout seul le soir

Ce nom, cette voix, ce visage

On mendierait pour un message

Un ami appelle à vingt heures

On laisse parler le répondeur

On ne choisit pas qui l'on aime

Ni ce désir qui se déchaîne

L'étrange plaisir de souffrir

Il n'est pas de mots pour le dire

On voudrait tant que tout s'efface

Mais il n'y a que le temps qui passe...

On garde au fond de soi

Ce poids lourd que l'on porte

Comme une branche morte

On se retrouve là

Sur le pas d'une porte

Qui ne s'ouvrira pas.