Un jour qu'i faisait pas beau, 

Pas ben loin du bord de l'eau, 

Près d'la Seine ; 

Là où qui' pouss' des moissons 

De culs d'bouteill's et d'tessons, 

Dans la plaine ; 

Ma mèr' m'a fait dans un coin. 

À Saint-Ouen. 



C'est à côté des fortifs, 

On n'y voit pas d'gens comifs 

Qui sent' l'musque, 

Ni des môm's à qui qu'i faut 

Des complets quand i' fait chaud, 

C'est un lusque 

Dont les goss's ont pas d'besoin, 

À Saint-Ouen. 



A Paris y a des quartiers 

Où qu'les p'tiots qu'ont pas d'métiers 

I's s'font pègre ; 

Nous, pour pas crever la faim, 

À huit ans, chez un biffin, 

On est nègre... 

Pour vivre, on a du tintoin, 

À Saint-Ouen. 



C'est un métier d'purotin, 

Faut trimarder dans Pantin 

En savates, 

Faut chiner pour attraper 

Des loupaqu's ou pour chopper 

Des mill'pattes ; 

Dame on nag'pas dans l'benjoin, 

À Saint-Ouen. 



Faut trottiner tout' la nuit 

Et quand l'amour vous poursuit, 

On s'arrête... 

On embrasse... et sous les yeux 

Du bon Dieu qu'est dans les cieux... 

Comme un' bête. 

On r'produit dans un racoin, 

À Saint-Ouen. 



Enfin je n'sais pas comment 

On peut y vivre honnêt'ment 

C'est un rêve ; 

Mais on est récompensé 

Car comme on est harassé 

Quand on crève... 

El' cim'tière est pas ben loin, 

À Saint-Ouen.