Loibere risen von den boimen hin

zu tal des stan blot ir este.

Blomen sich wisen daz se sint

vurtorben al,

schoene was ir gleste.

Sus twinget de rife maniger hande

wurzel sal,

des bin ich gar sere betrubet.

Nu ich zu grife:

sint der winder ist so kal,

des wirt nuwe vroide geubet.

Helfet mir schallen hundert tusent

vroiden mer,

wen des meien blute kan bringen.

Rosen de vallen an minr vrowen

roter ler, da von wil ich singen.

Twingt mich de kulde, al ir wurzel

smackes ger

de sint an ir libe gestrowet.

Wurbe ich ir hulde, son bedrocht

ich vroiden mer,

sus de minningliche mich vrowet.