E tu bel bimbo, bimbo mio dolce,

dimmi, cosa vuoi che io ti canti?

Cantami dei numeri la serie,

sino a che io oggi non la impari.

Unica è la morte,

niente altro, niente più...

due i buoi legati al carro,

e sono tre le parti del mondo,

quattro le pietre di Merlino,

che affilano le spade degli eroi.

Unica è la morte,

niente altro, niente più...

E sul cammino che il tempo fa

cinque finora sono le età,

e sono sei le erbe che

nel calderone il nano mescolerà...

Sette sono i soli, sette le lune,

otto sono i fuochi accesi a Maggio,

attorno alla fontana sono nove

le fanciulle che danzano alla luna...

Unica è la morte,

niente altro, niente più...

E dieci vascelli sono venuti

portandoci la guerra da lontano.

Undici guerrieri sono tornati

quand'erano in trecento a partire...

Unica è la morte,

niente altro, niente più...

E sul cammino che il tempo fa

cinque finora sono le età,

e sono dodici i mesi che

giorno per giorno, da sempre

segnando va.

E dodici ancora sono i segni

che tu puoi leggere nel cielo,

guerra tra di loro han dichiarato,

questa che ti canto sarà la fine.

Unica è la morte,

niente altro, niente più...

Allora la tromba suonerà,

avremo fuoco e tuono, pioggia e vento,

la serie dei numeri è finita,

per l'uno sai che non c'è serie:

Unica è la morte,

e due i buoi,

e tre la parti,

quattro le pietre,

cinque le età

e sei le erbe,

sette sono i soli,

sette le lune,

otto sono i fuochi

e nove le fanciulle,

ma dieci i vascelli,

undici i guerrieri,

dodici i segni,

dodici i mesi

e unica la morte,

da sempre madre del dolore.