Eravamo tutti contenti nella casa dell'orto fiordalisi bianchi sui vetri della casa nell'orto.


lo sognavo di chiamarla Hemingway o Buttertly mentre dalla ferrovia fischiava il treno per la sua via.


E Butterfy che sopra a un grattacielo di velluto


sognava una foresta tra Miami e un'avventura e un venditore di modelle e bamboline cercava di svegliarla ma le

era vicina al sogno di New York e alla centesima strada 8ell'America.


lo me la ricordo ancora quella bimba lungo i

fiume le bianche rose e poi la sera quando le corsi vicino.


lo me la ricordo ancora nella casa dell'orto il suo cuore era già adulto quando mi graffiò con amore.


E Hemingway leggeva lunghe ore accanto al fuoco


a primavera, un giorno - disse - voglio tornare -E polsi abbandonava stanca di giocare


coi dadi o i pettirossi che vedeva volare


tra il Colorado e i prati della California intera


Bell'America.


Dimmi ora che nome hai, se pensi di tornare ancora nella casa dell'orto se soffi i tuoi pensieri nel verro.


L'acqua è diventata neve, sotto i ponti di quel fiume, strano ma ti sento vicina e mi viene voglia di te