Fragment Cinquième



Jeté dans ce rien qui constitue le tout

Cet homme qui se croyait si sain

Réalise tout à coup

Qu'il ne peut plus voir ses mains



Mais quelles mains

N'en a-t-il jamais eues

Peut-être n'a-t-il en fait jamais vécu

Et que tout ceci n'est point



Ses mains ont pourtant bel et bien disparu

Reparaîtront-elles demain

Ou le temps lui-même n'est plus une certitude

Plongeant cet être dans la plus folle inquiétude



Ce vivant, point de moi mais un il

Car même le je ne peut pas être

Trop abstrait, qui ne peut connaître

Dans cette absence de monde qu'est l'exil



Mais l'angoisse de ces mains perdues ressurgit

A l'instant même ou la conscience rugit

Et dévoile que les bras à leur tour

Se sont résorbés sans possibilité de retour

La mutilation d'un corps

En parallèle avec celle d'un usage

Déchaîne le sort

Contre le sage



Sensuellement le liseron de l'oubli l'enlise

Et de ses paroles luxurieuses le grise



L'étreinte amoureuse de l'hystérie sur l'homme castré

Promet de toujours le cajoler

Lui, ce mâle qui a perdu ses atouts les plus virils

Annihilant ses aspirations les plus viles



Mais où sont donc passées ces mains