Cimetière de charleville, cimetière d'Auvers-sur-Oise 

Mon âme funérailleuse me fusille le cerveau 

Il est fini le temps des laudanum-framboise 

&t le temps des visites au corbeau d'Allan Poe 

Voici la voile noire du navire de Thésée 

Qui me déchire les yeux au large de Sounion 

Ou un stupide Anglais prétentieux a gravé 

Comme un vulgaire touriste le nom de Lord Byron 



Le jeu de la folie est un sport de l'extrême 

Qui se pratique souvent au bord des précipices 

Où dans les yeux des filles au bout des couloirs blêmes 

Des labyrinthes obscurs aux fumeux artifices 



Ne m'attends pas ce soir car la nuit sera noire 

& blanche, illuminée, rue de la vieille lanterne 

Où Nerval a pendu son linge & sa mémoire 

Sous le regard des dieux, au bout d'un drap en berne 

Je rêve de transparence & d'épouvantes mystiques 

Le long de la frontière qui jouxte l'inconnu 

En traînant mon cadavre & mon vide pathétique 

& ma douleur femelle sur mon dos de bossu 



Le jeu de la folie est un sport de l'extrême 

Qui se pratique souvent au bord des précipices 

Où dans les yeux des filles au bout des couloirs blêmes 

Des labyrinthes obscurs aux fumeux artifices 



Baudelaire est mort hier, à 11 heures du matin, 

En zoomant d'apaisantes nuées crépusculaires, 

Fatigué d'un été qui le rongeait sans fin 

& de l'hargneuse odeur des furies sanitaires 

Moi, je pars pour Dublin sur un nuiteux cargo 

Qui traverse le temps perdu de la sagesse 

& rejoins le bateau ivre d'Arthur Rimbaud 

Dans le flux des bateaux tankers d'Arthur Guiness 



Le jeu de la folie est un sport de l'extrême 

Qui se pratique souvent au bord des précipices 

Où dans les yeux des filles au bout des couloirs blêmes 

Des labyrinthes obscurs aux fumeux artifices