Was schlug man den zum Krüppel?

Weil sein Gewissen schrie

Da gab es nur ein Mittel

Und sie brachen ihm die Knie

Was steckte man dies' Haus an?

Verbrannte Menschen am lebendigen Leib?

Sie sagen, es war die Farbe der Haut

Oder irgendeine andere Nichtigkeit

Was pfercht man diese Menschen in Lager?

Und gibt ihnen einen süßlichen Geruch?

Solange sie leben, graben sie in der Erde

Zum Sterben ist noch Zeit genug

Wer gibt da die Befehle?

Etwas muß doch da verantwortlich sein

Die Toten geben keine Antwort

Da fällt mir Celans Geschichte ein

Der Tod ist ein Meister aus Deutschland

Der Tod ist ein Meister aus Deutschland

Der Tod ist ein Meister aus Deutschland

Der Tod ist ein Meister aus Deutschland