IL FAUT VIVRE
C. Lemesle - C. Piget

Il faut vivre, l'azur au-dessus comme un glaive

Prêt à trancher le fil qui nous retient debout

Il faut vivre partout, dans la boue et le rêve

En aimant à la fois et le rêve et la boue

Il faut se dépécher d'adorer ce qui passe

Un film à la télé, un regard dans la cour

Un coeur fragile et nu sous une carapace

Une allure de fille éphémère qui court

Je veux la chair joyeuse et qui lit tous les livres

Du poète au polar, de la Bible à Vermot

M'endormir presque à jeun et me réveiller ivre

Avoir le premier geste et pas le dernier mot

Étouffer d'émotion, de désir, de musique

Écouter le silence où Mozart, chante encore

Avoir une mémoire hypocrite, amnésique

Réfractaire aux regrets, indulgente aux remords

Il faut vivre, il faut peindre avec ou sans palette

Et sculpter dans le marbre effrayant du destin

Les ailes mortes du Moulin de la Galette

La robe de mariée où s'endort la putain

Il faut voir Dieu descendre une ruelle morne

En sifflotant un air de rancune et d'espoir

Et le diable rêver, en aiguisant ses cornes

Que la lumière prend sa source dans le noir

Football, amour, alcool, gloire, frissons, tendresse

Je prends tout pêle-mêle et je suis bien partout

Au milieu des dockers dont l'amarre est l'adresse

Dans la fête tzigane et le rire bantou

On n'a jamais le temps, le temps nous a, il traîne

Comme un fleuve de plaine aux méandres moqueurs

Mais on y trouve un lit et des chants de sirènes

Et un songe accroché au pas du remorqueur

Jamais ce qui éteint, jamais ce qui dégoûte

Toujours, toujours, toujours, ce qui fait avancer

Il faut boire ses jours, un à un, goutte à goutte

Et ne trouver de l'or que pour le dépenser

Qu'on s'appelle Suzanne, Henri, Serge ou que sais-je

Quidam évanescent, anonyme, paumé

Il faut croire au soleil en adorant la neige

Et chercher le plus-que-parfait du verbe aimer

Il faut vivre d'amour, d'amitié, de défaites

Donner à perte d'âme, éclater de passion

Pour que l'on puisse écrire à la fin de la fête

Quelque chose a changé pendant que nous passions