Står och lurar på min förra bas bakom Chapmans torg i ett P-garage.

Tar en sista titt i avskedsbrevet, laddar upp en fot som han ska få i skrevet.

Yes sir! Rätt upp i skrevet. Roffe lämnar kneget med en fot i klaveret.

Heh! Här är mitt svar på beskedet: Skjut dig själv i huvet så försvinner problemet!

Så, kan jag som inte fick dispans, få ett jobb med att svabba upp din hjärnsubstans.

Eller ta och lägg ett rep runt din hals, gå och häng dig från ett träd som en jävla chimpans.

För du betyder noll i min branch. Noll-nio byggde upp min nya nolltolerans.

Fan, du betyder ingenting alls, som ett fjortisförhållande på långdistans.

Allt jag har är en massa fritid. Jag har all tid i världen för att sabba ditt liv.

Jag ska sälja ditt hus. Jag ska kvadda din bil. Jag ska outa din farsa som nätpedofil.

Det är bara så som det blir. Ingenting jag går och tänker på, jag kör på rutin.

För ett svin är ett svin och det svinet är du, och du vet vad som händer med ett svin innan jul.

Sen blir det fackmannens tur, för de f**kar mig så fort som det blir lågkonjuktur.

För facket är en jävla kuk-diktatur och de straffar dig med böter när du vill träda ur.