Algo tendrían que contar las estaciones, 

algo dirán las terminales de aeropuerto 

los bares donde nacieron 

cinco de nuestras canciones, 

las noches en que tu chica te decía nunca más. 

Quedó algo de nosotros en esos lugares 

en el lavabo de señoras y en el puerto 

en la butaca del cine, en una boca de metro 

y en todas esas esquinas que solíamos doblar. 

Es una historia que se escribe en los portales 

la breve intensidad de las primeras luces, 

y los conserjes de noche 

cuidan de los hostales 

y todas las camareras que quisieron escuchar. 

Algo tendrían que contar los escalones 

con pantalones arrastrados por el suelo, 

algo el asiento trasero que me ofrecía tu coche 

y el humo del cenicero que acabó por rebosar. 

Es una historia que se escribe en los portales 

la breve intensidad de las primeras luces, 

y los conserjes de noche 

cuidan de los hostales 

y todas las camareras que quisieron escuchar. 

Tu siempre estabas dispuesta, 

es domingo por la tarde 

la suerte es una ramera de primera calidad 

y los conserjes de noche 

cuidan de los hostales 

y todas las camareras que quisieron escuchar. 

Es una historia que se escribe en las postales 

con la necesidad de madrugar los lunes. 

Tu siempre estabas dispuesta, 

es domingo por la tarde 

la suerte es una ramera de primera calidad 

y los conserjes de noche 

cuidan de los hostales 

y todas las camareras que quisieron escuchar. 

Tu siempre estabas dispuesta 

Tu siempre estabas dispuesta 

La suerte es una ramenra de primera calidad 

...Y los consejes de noche...Thanks to thudord@yahoo.com