Il est mort aujourd'hui, 
y'a pas de quoi s'en faire.
Il est comme la pluie, 
il retourne à la terre.
Il va nourrir le blé 
dont tu feras le pain.
Il n'y a pas,
il n'y a pas de fin.

La pluie de Jules César 
est la même que celle
Qui m'a mouillé, ce soir, 
dans la rue de Courcelles.
C'est un aller-retour, 
un instant d'infini.
Rien n'est jamais, 
rien n'est jamais fini.

On meurt toujours 
pour quelque chose, 
pour un amour,
pour une rose
Mais mourir pour mourir, 
c'est pas mal de se dire
qu'on a quand-même un avenir.

Il est mort aujourd'hui,
y'a pas de quoi s'en faire.
Il est comme la pluie,
il retourne à la terre.
Il remonte à l'envers 
l'infinité du temps.
On se reverra, 
on se reverra 
mais quand?