Elle avait sous sa toque de martre,

sur la butte Montmartre,

un p'tit air innocent.

On l'appelait rose, elle était belle,

a' sentait bon la fleur nouvelle,

rue Saint-Vincent.


Elle avait pas connu son père,

elle avait p'us d'mère,

et depuis 1900,

a' d'meurait chez sa vieille aïeule

Où qu'a' s'élevait comme ça, toute seule,

rue Saint-Vincent.


A' travaillait déjà pour vivre

et les soirs de givre,

dans l'froid noir et glaçant,

son p'tit fichu sur les épaules,

a' rentrait par la rue des Saules,

rue Saint-Vincent.


Elle voyait dans les nuit gelées,

la nappe étoilée,

et la lune en croissant

qui brillait, blanche et fatidique

sur la p'tite croix d'la basilique,

rue Saint-Vincent.


L'été, par les chauds crépuscules,

a rencontré Jules,

qu'était si caressant,

qu'a' restait la soirée entière,

avec lui près du vieux cimetière,

rue Saint-Vincent.


Et je p'tit Jules était d'la tierce

qui soutient la gerce,

aussi l'adolescent,

voyant qu'elle marchait pantre,

d'un coup d'surin lui troua l'ventre,

rue Saint-Vincent.


Quand ils l'ont couché sur la planche,

elle était toute blanche,

même qu'en l'ensevelissant,

les croque-morts disaient qu'la pauv' gosse

était crevé l'soir de sa noce,

rue Saint-Vincent.


Elle avait une belle toque de martre,

sur la butte Montmartre,

un p'tit air innocent.

On l'appelait rose, elle était belle,

a' sentait bon la fleur nouvelle,

rue Saint-Vincent.