Nous aurons du pain, doré comme les filles sous les soleils d'or.
Nous aurons du vin, de celui qui pétille même quand il dort.
Nous aurons du sang dedans nos veines blanches
Et, le plus souvent, lundi sera dimanche.
Mais notre âge, alors, sera l'Âge D'Or.

Nous aurons des lits creusés comme des filles dans le sable fin.
Nous aurons des fruits, les mêmes qu'on grappille dans le champ voisin.
Nous aurons, bien sûr, dedans nos maisons blêmes
Tous les becs d'azur qui là-haut se promènent.
Mais notre âge, alors, sera l'Âge D'Or.

Nous aurons la mer à deux pas de l'étoile, les jours de grand vent.
Nous aurons l'hiver avec une cigale dans ses cheveux blancs.
Nous aurons l'amour dedans tous nos problèmes
Et tous les discours finiront par "je t'aime"
Vienne, vienne alors, vienne l'Âge D'Or.