Que no te mire dice el psicoanalista

sólo gozan contigo los masoquistas.

Mi fiel amante y pobre televisor

aunque nadie te cante te canto yo.

Iñigo sin bigote Patín con gripe

para cambios profundos los de Felipe

Lola en bata de cola y un servidor

a punto de escupirle al televisor.

Telespañolito, que ves la tele, te guarde Dios

uno de los dos canales ha de helarte el corazón.

Pasé de logaritmos y de Cervantes

y me vine a Madrid para ser cantante

pero como cantaba con intención

tres rombos le colgaban a mi canción.

Lamento que el programa que más me guste

sea ese que se llama “Carta de Ajuste”,

aunque algunos se empeñen en afirmar

que “Despedida y Cierre” conecta más.

Arrecian desde Roma las reprimendas

en dirección a nuestras partes pudentas

se olvidan de que el sexo no hace ilusión

más que si va seguido de excomunión.

Me siento como un mudo cantando a sordos

ya lo dice Petete del libro gordo

del aborto y la Lode mejor no hablar

si con la Iglesia no te quieres topar.

El gobierno “Si Yo fuera Presidente”

no dudaría tanto en hincarle el diente

al ruido de sables que hay cada vez

que se cruzan los cables del coronel.

Que dejen de tomarnos por subnormales

que dejen de tocarnos lo genitales,

que nos cuenten las cosas tal como son

que suba el Pirulí la imaginación.