Elle met du vieux pain sur son balcon

Pour attirer les moineaux, les pigeons

Elle vit sa vie par procuration

Devant son poste de télévision

Levée sans réveil

Avec le soleil

Sans bruit, sans angoisse

La journée se passe

Repasser, poussière

Y'a toujours à faire

Repas solitaires

En points de repère

La maison si nette

Qu'elle en est suspecte

Comme tous ces endroits

Où l'on ne vit pas

Les êtres ont cédé

Perdu la bagarre

Les choses ont gagné

C'est leur territoire

Le temps qui nous casse

Ne la change pas

Les vivants se fanent

Mais les ombres, pas

Tout va, tout fonctionne

Sans but, sans pourquoi

D'hiver en automne

Ni fièvre, ni froid

Elle met du vieux pain sur son balcon

Pour attirer les moineaux, les pigeons

Elle vit sa vie par procuration

Devant son poste de télévision

Elle apprend dans la presse à scandale

La vie des autres qui s'étale

Mais finalement, de moins pire en banal

Elle finira par trouver ça normal

Elle met du vieux pain sur son balcon

Pour attirer les moineaux, les pigeons

Des crèmes et des bains

Qui font la peau douce

Mais ça fait bien loin

Que personne ne la touche

Des mois, des années

Sans personne à aimer

Et jour après jour

L'oubli de l'amour

Ses rêves et désirs

Si sages et possibles

Sans cri, sans délire

Sans inadmissible

Sur dix ou vingt pages

De photos banales

Bilan sans mystère

D'années sans lumière