DANS LA MAISON TROP GRANDE ET TROP VIDE
G. Moustaki

Dans la maison trop grande et trop vide

Dans la rue devenue déserte

Dans Paris qui n'est plus qu'un boulevard de cendres

Dans le soleil glacé, dans les nuages bas

Et dans l'eau immobile d'un océan inerte

Dans le regard éteint des vivants inconnus

Je crie ma solitude en lettres de noblesse

Je crie mon insomnie dans la nuit indifférente

Et je maquille les poupées qui en témoignent

La nostalgie étouffe un bâillement d'ennui

Mais la douleur est là sourde et muette

Comme il se doit

La peur désemparée par toutes mes faiblesses

Dans le silence épais comme un point d'orgue

Le langage est approximatif