Si scrivono da sè, non ci fanno andare via;

ci tengono a giocare con la musica.

E poi ci commoviamo, ma vestiamo di pudore

pensieri che ci spostano da qui.

E riempiamo le pagine di lacrime e bugie,

che spiegano ciò che saremmo noi.

E raramente poi facciamo centro nella verità,

ma coloriamo i nostri limiti con certe poesie.

Più di così, non so se ci consentono di fare:

le parole spesso non racchiudono le idee:

in un viaggio così breve, con troppo lunghe soste,

quasi nulla si presenta facile.


E la vita contraddice "Bon voyage", e tutto tace;

si confondono le immagini di lei

che non è soltanto un volto e nemmeno un'abitudine.

E' lei che si moltiplica per te:

non mandarla via per nuove caratteristiche,

potrebbe non tornare indietro più.

Non fare più valigie tra biglietti e passaporti,

quella nave che trasportano sei u.

Si fermano qui tra i progetti di fuga,

tra domestiche magie e romanticismi

i misteri di una vita tra le circostanze ignote

che ci tratterranno qui, con la memoria