D'un bout à l'autre de la semaine,
Sur les boulevards, dans les faubourgs,
On les voit traîner par centaines,
Leurs guêtres sales et leurs amours
Dans des chemises de dix jours.
Sous la lumière des réverbères,
Prenant des airs de Pompadour,
Ce sont nos belles ferronnières,
Ce sont nos poupées, nos guignols, nos pantins.
Écoutez dans la nuit, elles chantent ce refrain:

"C'est nous les mômes, les mômes de la cloche,
Clochards qui s'en vont sans un rond en poche.
C'est nous les paumées, les purées d'paumées
Qui sommes aimées un soir n'import' où.

Nous avons pourtant l' cœur pas exigeant
Mais personne n'en veut, eh ben tant pis pour eux.
Qu'est-c' qu' ça fout, on s'en fout
Nul ne s'y accroche, il n'y a pas d'amour
Et l'on sera toujours les mômes de la cloche

Mais comm' elles n'ont pas les toilettes
Qu'il faut pour les quartiers rupins
C'est pas aux Galeries Lafayette
Qu'elles vont fair' chaqu' soir leur turbin.
Le long du canal Saint-Martin,
Au Sébasto, à la chapelle,
On est toujours assez gandin
Pour le monsieur qui vous appelle.
D' l'articl' populaire, c'est pas du beau joujou.
'y a pas d'poupées en soie aux bazars à trente sous.

"C'est nous les mômes, les mômes de la cloche,
Clochards qui s'en vont sans un rond en poche.
C'est nous les paumées, les purées d'paumées
Qui sommes aimées un soir n'import' où.

Mais tout comm' nos ribouis, nous n'sommes pas vernies.
Jamais l'on ira sur la Riviera.
Qu'est-c' qu' ça fout, on s'en fout
Quand l'argent nous fauche,
On va fair' quatr' jours là-bas dans la tour.
Les mômes de la cloche

Elles ont vendu toutes leurs caresses.
Elles furent payées tant bien que mal,
Puis un jour, plus rien dans la caisse,
Elles vont se ficher dans l' canal
Et sans avoir comm' un cheval
La pitié des gens de la rue,
On les emmèn' à l'hôpital.
La foule dit: "Ah, mais ce n'est qu'une grue"
Et voilà comment nos poupées, nos pantins,
Lorsqu'elles n'ont plus le sou
S'en vont toutes à Pantin.

C'est nous les mômes, les mômes de la cloche,
Clochards qui s'en vont sans amis, sans proches.
C'est nous les paumées, les purées d' paumées
Qui s'en vont dormir dans l'horrible trou.

Derrière not' convoi jamais l'on ne voit
Ni fleurs ni couronnes, pas même une personne
Qu'est-ce qu' ça fout, on s'en fout
Quand la mort nous fauche, c'est not' plus beau jour.
Cloches, sonnez pour les mômes de la cloche