Il y a des sortes de cris
Sur lesquels on peut compter
Des belles histoires, des féeries
Que l'on peut raconter

Mais il y a des murmures
Que l'on cache désormais
Bien planqués au fin fond des armures mais,

Il y a ces instants aussi
Où les nerfs où nous lâchent
Au cœur des histoires, quand les fées en rient
Au fin fond des soirs dans les féeries

Comme des incertains murmures
Juste susurrés au silence de plomb
Qui s'échappent des futurs
Et convolent sur l'instant

Il y a des airs que l'on n'entend pas,
Des déserts que l'on traverse
Des tranchées pleines de gravas
Des machinos dans les lignes adverses

Mais aussi

Des hurlements
Qui déchirent les nuits
Très certainement
Ceux de la fin d'une vie
Des aboiements surement aussi
Le bruit des larmes qu'on essuie
Il y a des cris des cris des cris

Il y a des cris sur lesquels on peut compter
Des belles histoires, des féeries que l'on peut raconter
Il ya des écrits sur lesquels on peut conter
Des belles histoires d'Eiffel, Henri ou Gustave,
On peut se tromper
Au cœur des histoires quand les fées en rient
Quand le silence fait du bruit

Il y a des airs que l'on n'entend pas,
Des déserts que l'on traverse
Des tranchées pleines de gravas
Des machinos dans les lignes adverses

Il y a des hurlements
Qui déchirent les nuits
Très certainement
Ceux de la fin d'une vie
Et des aboiements surement aussi
Le bruit des larmes qu'on essuie
Il y a des cris des cris

Il y a des hurlements
Qui déchirent les nuits
Très certainement
Ceux de la fin d'une vie
Il ya des cris, le bruit des larmes qu'on essuie
Très certainement, la fin d'une vie
Il y a des hurlements
Qui déchirent les nuits