Sir Godfrey est l'homme de Londres
C'est l'intime des gens du monde
Son parfait humour fait les beaux jours
De l'empire britannique
Il est snob à plus d'un titre
A son ch'val il donne des huîtres
Et fuit avec horreur toutes les jeunes filles en fleur

Cet homme un peu à part
Passe des heures au billard
Sans le moindre petit accroc
A chaque week-end il part
Pour la chasse aux canards
Ou le golf de casino
C'est le genre vieux garçon
Il tond son gazon
Par petits morceaux
A coups d'ciseaux
Il tomb'ra sur un ostrogot d'une grande famille
Qui voudra caser sa fille
Alors tout s'ra parfait pour ce cher Sir Godfrey

Mais on ne sait guère que cet homme exemplaire
En réalité s'appelle Smith
Et que depuis toujours chez Smith on est gangster
De père en fils
Attaques à main armée, hold-up en tous genres
Vieille renommée. maison de confiance
Eté comme hiver
Aujourd'hui comme hier
On est fils d'Albion, on respecte la tradition

Le brouillard descend sur Londres
Dans la nuit se glisse une ombre
Celle de Sir Godfrey, le roi du requiem
Systématique le voici à l'heure du crime
" l beg your pardon sir...
Your money please... please. Thank you sir "
Il traite toutes ses affaires dans les quartiers déserts

Oui mais si par hasard il entre dans un bar
Quelque part dans le Soho
Tous les mouvais garçons figés comme des glaçons
Ont soudain froid dans le dos
Sans dire un seul mot, il fait son boulot
Un trou dons la peau, un coup d'chopeou
A ceux qui manquent de policemen pour les défendre
Puis Godfrey va se faire pendre
Ailleurs et sans histoire disparaît dans l'brouillard