Un jour, sur un piano,

Une puce élut domicile.

Elle posa son sac à dos,

Ses affaires de ville.

Elle avait beaucoup voyagé,

Beaucoup sauté, beaucoup piqué

Et pour ne pas qu'on la voie,

Sur une noire, elle s'installa.

Mais soudain, la lumière apparut.

Des sons frappèrent son oreille.

Une main lui marchait dessus.

Sa colère fut sans pareille.

Elle suivit ses évolutions

Avec des yeux pleins d'attention

Pour essayer de grimper

Sur la main qui l'avait piétinée.

Lorsqu'enfin, elle y parvint,

Elle affina son aiguille

Et se mit à piquer la main

Tout en dansant le quadrille,

Mais, soudain, la main s'agita

Et son rythme s'accéléra

Et la puce tout excitée,

De plus belle, se remit à piquer.

Dans la douleur et la démangeaison

La main se faisait plus rapide,

Ne suivait plus la partition

Et n'avait plus aucun guide

Mais dans la salle on applaudissait

Sans deviner que c'était

Grâce à une puce énervée

Que le jazz était né.