Crescere è la malattia mortale della gioventù

Lo leggo sul soffitto bianco della mia stanza

Ci sono i miei pensieri che si leggono nel buio

La mente che somiglia ad una valle di velluto

Discese smottamenti risalite catastrofiche 

Violenterò la bocca per costringerla all'oralità

La falsa morbidezza le costine del velluto

Mi rendo consapevole della maturità


E allora esco dalla depressione concava

Di quella valle di velluto paranoica 

Umida viscida e bavosa

Voleva rubarmi la realtà


Niente

Non ho niente

Depressione Concava