Tonada de la muerte

Desde el día que me alumbra, 

hijo me llama la muerte 

y así repite mi suerte 

entre penumbra y penumbra. 

Pero la luz me deslumbra 

y siento afán de guardarla 

de rehacerla y sembrarla 

para que nazcan ventanas 

y salgo a fundar mañanas 

pese a la muerte y su charla. 



La muerte ronda conmigo 

hasta muy tarde en la noche. 

Yo voy a pie y ella en coche, 

silencioso, de testigo. 

Sabe que soy su enemigo, 

su hijo desobediente, 

por eso silba entre dientes 

una tonada de aviso. 

Y yo, aún sin permiso, 

sueño más resplandeciente. 



La muerte, madre y consejo, 

rompe a afilar la guadaña, 

me alza la voz, me regaña 

porque no espero a ser viejo. 

Traspasando su entrecejo 

llego al fondo del secreto 

y con crecido respeto 

veo como se deslizan 

dos lágrimas, por las lisas 

mejillas de su esqueleto.