La canción es la amiga

que me arropa

y después me desabriga;

la más clara y obscura,

la más verde y madura,

la más íntima

la más indiscreta.

La canción me da todo,

aunque no me respeta:

se me entrega feliz

cuando me viola.

La canción es la ola

que me eleva y me hunde,

que me fragua

lo mismo que me funde.

La canción compañera,

virginal y ramera, la canción.



Comenzamos un día

por los tiempos

de siempre y todavía;

comenzamos felices

a juntar cicatrices,

como buenas señales de los años,

y, peldaño a peldaño,

levantamos paisaje

sin excusa, sin ruego

y sin ultraje.

¿Quién se atreve a decirme

que debo arrepentirme de la esperma quemante

que me trajo?

Porque sangra de abajo

yo no vendo ni rajo mi pasión.



Entre drama y comedia

he llegado trovando

a la edad media;

torpe, pero sincero,

aún no soy caballero

(y que el cielo

me libre de cordura)

No me embriaga la altura

ni me aburren los sueños;

no es por moda que estallo

y que me empeño.

El amor sigue en brete

y el camino a machete,

más no lloro por tal

ni me amilano,

si conservo mis manos,

mi sudor y el humano corazón.