Hoy caminé en el lado de otro odio

donde ronda el mundo y yo cuando estoy,

y vi la realidad bajo una tempestad.

Supe que por mi herida me sangraban otros golpes

y otras furias también,

y vi la realidad arrodillada frente al mar.



Mira mi herida en la mano que pulsa con la muerte

y óyeme el fuego descubierto en la voz.

Mira mi herida de otras regiones como Indochina,

bajo el arco del sol.



Hoy dividí mi llanto por colores,

dimensiones y distancias

y fue como el Mekong y yo, tan separados.

Estoy muriendo de vivir sentado en la distancia

irrecorrible quizás:

quiero olvidar mi voz,

colgar guitarras en el sol.



Quiero un disparo

y vestirme de humano

en esta suerte y acompañarme con un hueso de flor.

Quiero la vida; si no, la muerte,

serenateando bajo el arco del sol.