Todo pasa y todo queda,

pero lo nuestro es pasar.

Pasar haciendo caminos

caminos sobre la mar.



Nunca perseguí la gloria,

ni dejar en la memoria

de los hombres mi canción.



Yo amo los mundos sutiles,

ingrávidos y gentiles,

como pompas de jabón.



Me gusta verlos pintarse

de sol y grana, volar

bajo el cielo azul, temblar

súbitamente y quebrarse.



Nunca perseguí la gloria...



Caminante, son tus huellas el camino y nada más.

Caminante, no hay camino: se hace camino al andar.

Al andar, se hace camino, y al volver la vista atrás

se ve la senda que nunca se ha de volver a pisar.

Caminante, no hay camino, sino estelas en la mar.



Hace algun tiempo en ese lugar

donde hoy los bosques se visten de espinos

se oyó la voz de un poeta gritar:

"Caminante no hay camino,

se hace camino al andar.

Golpe a golpe, verso a verso".



Murió el poeta lejos del hogar;

le cubre el polvo de un país vecino.

Al alejarse le vieron llorar:

"Caminante no hay camino,

se hace camino al andar.

Golpe a golpe, verso a verso".



Cuando el jilguero no puede cantar,

cuando el poeta es un peregrino,

cuando de nada nos sirve rezar,

caminante no hay camino,

se hace camino al andar.

Golpe a golpe, verso a verso.

Golpe a golpe, verso a verso.

Golpe a golpe, verso a verso.