In un parcheggio di periferia

figli di fabbrica e soldi contati 

di pane nel latte e di vetri spaccati

hanno in mezzo un giornale e si parla di te.

Dentro le vene di questa città 

ogni respiro è una porta che sbatte 

un posto di blocco una moto di notte

un calcio al silenzio, un amico che va. 

Te ne vai cavalcando dall'ultimo bar

con la ruota davanti all'altezza del viso

per i campi di caccia del tuo paradiso 

dove i cuori selvaggi han la loro città. 

Dove a mezzanotte si accende il lunapark

con bande di ragazze e birra a volontà 

senza coltello e senza farmacia 

nemmeno un grammo di malinconia.

Sotto le torri di periferia

sotto un cappello di nuvole dure 

stasera il bigliardo non riesce a girare

chissà se ti batte qualcuno lassù.

Chissà se ti fai riconoscere già 

sui nastri diritti di quelle pianure

col pollice destro e la linea del cuore

a stringere in pugno la velocità.

Le monete e le stelle non mancano mai 

non si va militari, si balla e si vola 

e non perdi ogni giorno un compagno di scuola 

che bel posto ragazzo, se è vero che c'è, se è vero che c'è.