Son morto con altri cento, 

son morto ch'ero bambino:

passato per il camino, 

e adesso sono nel vento.

Ad Auschwitz c'era la neve: 

il fumo saliva lento

nel freddo giorno d'inverno

e adesso sono nel vento.

Ad Auschwitz tante persone, 

ma un solo grande silenzio;

è strano: non riesco ancora 

a sorridere qui nel vento.

Io chiedo come può l'uomo 

uccidere un suo fratello,

eppure siamo a milioni 

in polvere qui nel vento.

Ancora tuona il cannone, 

ancora non è contento

di sangue la belva umana, 

e ancora ci porta il vento.

Io chiedo quando sarà 

che l'uomo potrà imparare

a vivere senza ammazzare, 

e il vento si poserà