Wo faule Samen übler Dichter Hippokrenes Quell besudeln

Wachsen nur noch Dornenbäume, plärren nur noch Totgeburten

Was ihr schafft ist leer und sinnlos; totgebor'nes, kaltes Fleisch

Versperrt den Weg zum Schattenreich, verstopft die letzten Lethefurten



Im seichten Strom die Totgeburt

Treibt träge durch das trübe Naß

Am Grunde der ertrunk'nen Furt

Die Muse zürnt im jähen Haß



Und schreibt in der zittrigen Handschrift des Zorns:

"Steh' auf und fick die Muse..."