(Y) Uno se cree

que los mató

el tiempo y la ausencia

pero su tren

vendió boleto

de ida y vuelta



Son aquellas, pequeñas cosas

que nos dejó un tiempo de rosas

en un rincón, en un papel

o en un cajón...

como un ladrón

te acechan detrás de la puerta

te tienen tan a su merced

como hojas muertas

que el viento arrastra

allá o aqui

que te sonríen tristes y

nos hacen que

lloremos cuando nadie... nos ve...



Son aquellas, pequeñas cosas

que nos dejó un tiempo de rosas

en un rincón, en un papel

o en un cajón...

como un ladrón

te acechan detrás de la puerta

te tienen tan a su merced

como hojas muertas

que el viento arrastra

allá o aqui

que te sonríen tristes y

nos hacen que

lloremos cuando nadie... nos ve...