Il est morne, il est taciturne,

Il préside aux choses du temps,

Il porte un joli nom, "Saturne",

Mais c'est un dieu fort inquiétant.

En allant son chemin morose,

Pour se désennuyer un peu,

Il joue à bousculer les roses,

Le temps tue le temps comme il peut.

Cette saison, c'est toi, ma belle,

Qui as fait les frais de son jeu,

Toi qui a payé la gabelle,

Un grain de sel dans tes cheveux.

C'est pas vilain, les fleurs d'automne,

Et tous les poètes l'ont dit.

Je te regarde et je te donne

Mon billet qu'ils n'ont pas menti.

Viens encore, viens ma favorite,

Descendons ensemble au jardin,

Viens effeuiller la marguerite

De l'été de la Saint-Martin.

Je sais par coeur toutes tes grâces

Et, pour me les faire oublier,

Il faudra que Saturne en fasse

Des tours d'horloge de sablier!

Et la petite pisseuse d'en face

Peut bien aller se rhabiller.