Au marché de Brive-la-Gaillarde

A propos de bottes d'oignons,

Quelques douzaines de gaillardes

Se crêpaient un jour le chignon.

A pied, a cheval, en voiture,

Les gendarmes mal inspirés

Vinrent pour tenter l'aventure

D'interrompre l'échauffourée.

Or, sous tous les cieux sans vergogne,

C'est un usage bien établi,

Dès qu'il s'agit de rosser les cognes

Tout le monde se réconcilie.

Ces furies perdant toute mesure

Se ruèrent sur les guignols,

Et donnèrent je vous l'assure

Un spectacle assez croquignol.

En voyant ces braves pendores

Être à deux doigts de succomber,

Moi, je bichais car je les adore

Sous la forme de macchabées

De la mansarde où je réside

J'exitais les farouches bras

Des mégères gendarmicides

En criant: "Hip, hip, hip, hourra!"

Frénétique l'une d'elles attache

Le vieux maréchal des logis

Et lui fait crier: "Mort aux vaches,

Mort aux lois, vive l'anarchie!"

Une autre fourre avec rudesse

Le crâne d'un de ses lourdauds

Entre ses gigantesques fesses

Quelles serre comme un étau.

La plus grasse de ses femelles

Ouvrant son corsage dilaté

Matraque à grand coup de mamelles

Ceux qui passe à sa portée.

Ils tombent, tombent, tombent, tombent,

Et selon les avis compétents

Il paraît que cette hécatombe

Fut la plus belle de tous les temps.

Jugeant enfin que leurs victimes

Avaient eu leur content de gnons,

Ces furies comme outrage ultime

En retournant à leurs oignons,

Ces furies à peine si j'ose

Le dire tellement c'est bas,

Leur auraient même coupé les choses

Par bonheur ils n'en avait pas.

Leur auraient même coupé les choses

Par bonheur ils n'en avait pas.