También pudiera ser 

que huyéramos hacia el azul 

con rumbo a un atolón 

perdido en los mares del sur, 

y allí te construiría 

con corales y bambú 

una cabaña bajo 

un silencioso alud 

de blanca luz. 

Veríamos junto a las olas 

a Daniel Defoe 

bebiendo con John Silver 

un barril de viejo ron, 

a Robert louis Stevenson 

con una leve tos 

jugándose a Maureen O'hara 

al dominó 

con Robinson. 

Y el tesoro de la isla 

yace bajo algunas rimas 

en la cumbre prohibida 

de Vaea, en Vailima. 

Baroja y Joseph Conrad 

raptarían a Melville 

para ponerlo a salvo 

de la airada Moby Dick; 

con Shanti Andía bailaría 

un tamouré Lord Jim, 

cantado por Jacques Brel 

desde su Plat Pays 

en Tabití. 

Del brazo irían Garfio 

y Don Ramón del Valle-inclán, 

colgados de una nube 

del Mar de Nunca jamás, 

y el feo Bradomín, 

católico y sentimental, 

daría sus dos brazos 

por poder volar 

con Peter Pan. 

Y el tesoro de la isla... 

En la familia Robinson 

habría un niño más, 

el Pequeño Salvaje 

que soñara Marryat; 

perdido entre una flor 

y una vahiné de Paul Gauguin, 

Jonathan Wyss escribiría 

con champán: 

Felicidad. 

En la taberna de Colón 

sería carnaval, 

Salgari se disfrazaría 

de Cápitan Grant, 

de carabela, Verne, 

de Jack london, Sandokán, 

de Yvonne de Carlo, tú, 

yo, de lobo de Mar, 

o de Simbad. 

Y el tesoro de la isla...