Ils ont tous deux des rides au front
Des cheveux blancs
Et les enfants
Ont quitté la maison
Ils n'ont plus de raison de vivre
Ni de rire ou de pleurer
Ils se souviennent des jours heureux
Elle était jolie, lui beau comme un dieu

Maintenant, ils ont tout perdu
Et le temps est long quand il ne compte plus
Sans se dire un mot, près d'une tasse de thé
Chacun absorbé dans ses pensées
Ils passent leur temps à se reposer
Chaque nuit est un rêve secret
Chaque jour une dualité
Entre la vie et la mort, ils tremblent
Parfois
Parfois, ils rêvent de mourir ensemble

Chaque matin, le facteur apporte le journal
Parfois une lettre qui leur rappelle des souvenirs lointains

Et leurs mains usées qui n'ont plus rien à faire
Se joignent alors en une prière
Peut-être
Peut-être la dernière