A las peligrosas rubias de bote

que en relicario de sus escotes

perfumaron mi juventud.



Al milagro de los besos robados

que en el diccionario de mis pecados

guardaron su pétalo azul.



A la impúdica niñera madura

que en el mapamundi de su cintura

al niño que fui espabiló.



A la flor de lis de las peluqueras

que me trajo el tren de la primavera

y el tren

del invierno me arrebató.



A las flores de un día

que no duraban,

que no dolían,

que te besaban,

que se perdían.



Damas de noche

que en asiento de atrás de un coche

no preguntaban

si las querías.



Aves de paso,

como pañuelos cura-fracasos.



A la misteriosa viuda de luto

que sudó conmigo un minuto

tres pisos en ascensor.



A la intrépida "cholula" argentina

que en el corazón con tinta china

me tatuó "peor para el sol".



A las casquivanas novias de nadie

que coleccionaban canas al aire

burlón de la "nit de Sant Joan".



A la reina de los bares del puerto

que una noche depués de un concierto

me abrió

su almacén de besos con sal.



A las flores de un día

que no duraban,

que no dolían,

que te besaban,

que se perdían.



Damas de noche

que en asiento de atrás de un coche

no preguntaban

si las querías.



Aves de paso,

como pañuelos cura-fracasos.



A Justine, a Marylin, a Jimena,

a la Mata-Hari, a la Magdalena,

a Fátima y a Salomé.



A los ojos verdes como aceitunas

que robaban la luz de la luna de miel

de un cuarto de hotel, dulce hotel.



A las flores de un día

que no duraban,

que no dolían,

que te besaban,

que se perdían.



Damas de noche

que en asiento de atrás de un coche

no preguntaban

si las querías.



Aves de paso,

como pañuelos cura-fracasos.