Somos los niños burbuja del fin de la historia,

x en ecuaciones

soñando con contratos fijos,

con libélulas que anhelan

dulces besos que se esconden

tras el brillo de las barras

de aquel bar donde te amé,

isla de resistencia,

tallando en cubitos de hielo

futuro y promesas.


Y mientras los ultracuerpos

subidos a estrados recitan sermones,

hay quien nos dice que no es tiempo

para hablar de la utopía

ni de revoluciones,

que es un anacronismo cantarle a la trova,

nombrar a Guevara

y mientras golpean tu fe

y tu futuro en su fragua.


Y en estos días el que escribe,

consciente del privilegio

de nacer en esta orilla,

cree que aún este será el tiempo

del ángel temeroso que suspira,

átomo que gira en solitario,

alienígena nacido en esta tierra,

del sueño sublime, en fin,

del hombre y la mujer que buscan

otro mundo posible


Y, mientras tanto, los santos

de causas perdidas discuten verdades,

armados con su piolet se confunden de enemigo.

Mientras, en la calle,

un rumor de alas batiendo exige su voz,

una voz diferente.

Meciendo en la red utopías

pregunta y disiente.


Y en estos días el que escribe,

consciente del privilegio

de habitar en esta orilla,

cree que aún este será el tiempo

del hada temerosa que suspira,

luciérnaga abandonando el letargo,

Ícaro escapando de una isla,

del sueño sublime, en fin,

del hombre y la mujer que buscan

otro mundo posible.