C'en est bien fini, nous ne verrons plus de l'Andalousie, les gitans venus
La chemise ouverte sur leur peau brûlée
Les roulottes vertes au milieu des blés
Et coquelicot, pavot arraché, les grands calicots place du marché.

Le ciel se fait lourd, les roses se fanent.
Nous vivons le temps des derniers Tziganes.

Disparus l'enfant, voleur de cerceaux
Les chevaux piaffants de tous leurs naseaux.
Disparus les ânes avec leurs paniers
Les belles gitanes sous les marronniers.
En ce temps qui va, qui va dévorant
On n'a plus le droit d'être différent.

Le ciel se fait lourd, les roses se fanent.
Nous vivons le temps des derniers Tziganes.

Plus de feux de camp près des HLM
Révolu le temps des anciens bohèmes.
Finis l'esplanade et les tambourins
Les derniers nomades claquent dans leurs mains
Et la liberté, femme de gitan, tombe poignardée sous l'effet du temps.

Le ciel se fait lourd, les roses se fanent.
Nous vivons le temps des derniers Tziganes.