Les fill'es de salle sont belles,

Il y a sous leurs aisselle

Des parfums d'Orient,

Tant pis pour toi, comtesse,

Mais tes quartiers d'noblesse

Puent le déodorant...

Viens, je préfère, p'tite fille,

La senteur des lentilles

A cell'e du réséda!


Les fill'es de salle sont molles,

Elles n'ont plus de guibolles,

Le "coup de feu" cessant,

Toi, tes jambes, comtesse,

On les masse, on les presse,

On les couvre d'onguent...

Viens, assied-toi, p'tite fille,

Ma matelott'e d'anguilles

C'est pas si pressé qu'ça!


Les fill'es de salle sont tendres,

Z'en peuvent plus d'attendre

L'oiseau rar'e de client,

Dans ton boudoir, comtesse,

Tu convoques la Presse

Et tes derniers amants.

Viens avec moi, p'tite fille,

On porte les mêm'es guenilles,

On vend les mêmes plats!


Les fill'es de salle sans cesse

Me servent leur détresse

Dans tous les restaurants,

Si tu savais, comtesse,

Comm'e ton caviar me laisse

Un goût indifférent...

Viens, sous le pourboire, p'tite fille,

J'ai laissé un'e jonquille

Pour que tu n'm'oublies pas,

Viens, sous le pourboire, p'tite fille,

J'ai laissé un'e jonquille

Pour que tu n'm'oublies pas!