Wilde Gesellen vom Sturmwind durchweht,
Fürsten in Lumpen und Loden.
Zieh’n wir dahin bis das Herze uns steht,
ehrlos bis unter den Boden.
Fidel Gewand in farbiger Pracht
trefft keinen Zeisig ihr bunter.
Ob uns auch Speier und Spötter verlacht,
uns geht die Sonne nicht unter.

Aber da draußen am Wegesrand,
dort bei dem König der Dornen.
Klingen die Fiedeln ins weiten Gebreit,
klagen dem Herrn unser Carmen.
Und der Gekrönte sendet im Tau
tröstende Tränen herunter.
Fort geht die Fahrt durch den wilden Verhau,
uns geht die Sonne nicht unter

Uns geht die Sonne nicht unter
Uns geht sie Sonne nicht unter
Uns geht die Sonne nicht unter 
Uns geht sie Sonne nicht unter