Geopfert auf dem Altar derer die sonst nur reden

Keine Aussage treffen

Aufgedunsen richten sie das Fest

Nun kleiner Zinnsoldat, das Spiel heißt überleben



Die Schlacht ist die Arena

Das Ende vorbestimmt

Durch all jene

Die dem blutigen Treiben zujubeln

Menschlein erfreu dich an deiner bunten Uniform

Irgendwann wir sie durchlöchert

und sicher nicht - vom Fraß der Motte

Und sicher nicht - vom Fraß der Motte

Und sicher ...



Euphorisch berauscht

zieht in die Schlacht

Singt und ruft das Grauen herbei

Ihr seid der Stier der eurer Tuch

blutrot färben wird

Ihr seid ...



Geblieben sind die Tränen

Der davon kam verlor ein Teil

Gemartert zieht der Verstand Bilanz und flieht

Körper wurden zerrissen

verstümmelt zum Krüppel geboren



Das Spiel - geht weiter

Die Schlacht ist die Arena

Das Ende vorbestimmt

Durch all jene

Die dem blutigen Treiben zujubeln

Menschlein erfeu dich deiner bunten Uniform

Irgendwann wird sie durchlöchert

Und sicher nicht - vom Fraß der Motte

Und sicher nicht - vom Fraß der Motte

Und sicher ...