LE PÊCHEUR

On dirait un fanatique

De la cause halieutique,

Avec sa belle canne et

Son moulinet.

Mais s'il pêche, c'est pour rire,

Et l'on peut être certain

Que jamais sa poêle à frire

Vit le plus menu fretin.

La pêche, à ce qu'on raconte,

Pour lui n'est en fin de compte

Qu'un prétexte, un alibi -

On connaît pis -

Un truc, un moyen plausible

De fuir un peu son chez soi

Où sévit la plus nuisible

Des maritornes qui soient.

Avec une joie maligne,

Il monte au bout de sa ligne

Tout un tas d'objets divers:

Des bouts de fer,

Des paillassons, des sandales,

Des vieilles chaussettes à clous,

Des noyés faisant scandale

Aussitôt qu'on les renfloue.

Si, déçu par une blonde,

Pensant faire un trou dans l'onde,

Tu tiens plus à te noyer

Qu'à te mouiller,

Désespéré, fais en sorte

D'aller piquer ton plongeon,

De peur qu'il ne te ressorte,

A l'écart de son bouchon.

Quand un goujon le taquine,

Qu'un gardon d'humeur coquine

Se laisse pour badiner

Hameçonner,

Le bonhomme lui reproche

Sa conduite puérile,

Puis à sa queue il accroche

Un petit poisson d'avril.

Mais s'il attrape une ondine,

L'une de ces gourgandines,

Femme mi-chair mi-poisson,

Le polisson -

Coup de théâtre - dévore

Tout cru le bel animal:

Une cure de phosphore,

Ça peut pas faire de mal.

Quand il mourra, quand la Parque

L'emmènera dans sa barque,

En aval et en amont,

Truites, saumons,

Le crêpe à la queue sans doute,

L'escorteront chagrinés,

Laissant la rivière toute

Vide, désempoissonnée.

Lors, tombés dans la disette,

Repliant leurs épuisettes,

Tout penauds, tout pleurnicheurs,

Les vrais pêcheurs

Rentreront chez eux bredouilles

Danser devant le buffet,

Se faisant traiter d'andouilles

Par leur compagne. Bien fait!