[Miran:] Etre le bourreau de mon amour ou celui de la race humaine, voilà le 

poids de la décision qui m'est imposée…Non…

Comment puis-je décider de ta mort, la privation d'un avenir, qui aussi 

incertain qu'il soit…Amour… Terreur… Je ne peux pas


[Milara:] Miran, l'amour que je te porte est le fruit d'une passion.

Ni la souffrance, ni la mort ne détruira notre union.


Un sourire vint marquer le visage du monarque. L'amour qui unissait Miran et 

Milara lui semblait futile. Le dénouement de leur histoire lui était certain 

et sans appel.


[Le Monarque:] Les portes du temps, le contrôle d'une vie, voilà la richesse 

de l'héritage que te lègue ton père.

tu n'es qu'un enfant…mais ces mystères sont Ta vie, cesse donc d'ignorer ce 

don, la puissance de tes ancétres…


[Miran:] Sache misérable prêtre noir, que je ne puis me résigner à voir ton 

maître continuer…Tueries… Pillage…Je ne veux pas.


[Milara:] le temps nous presse, il faut choisir entre ma vie et la tuerie.

Regarde moi, car tu le sais, le choix est déjà fait.


Des larmes de sueurs coulaient sur le front de Miran. L'instant fatidique 

approchait. Miran pris le glaive de la conjuration encore ancré dans les 

entrailles de la vierge, et, s'approcha lentement de Milara…


[Miran:] Non…Milara, écoute moi…Non…je t'en supplie…Non…


Avec l'aide de Milara, Miran enfonça le glaive si brutalement que les cris 

de cette dernière se firent entendre bien au delà du monastère…jusqu'aux 

frontières du fleuve maudit.


Le monarque, témoin de cette scène fut agréablement surpris lorsqu'il vit 

dans le regard de Miran, celui de son père…

Il y vit la haine et la satisfaction, le plaisir du meurtre et de 

l'humiliation…

Miran n'était plus car son enveloppe charnelle était maintenant en train de 

s'abreuver du sang pur et écarlate de sa victime, la déshabillant par la 

même occasion afin d'aspirer tel un nouveau-né les glandes mammaires de sa 

poitrine…


Le visage de Miran, empli du sang de son amour, laissa apparaître une larme, 

symbole de son combat intérieur, victime de son inguérissable mal.


[Le Monarque:] Tu es mon seigneur, je ne peux que le croire.

Que ton père en ce lieux, soit des notre, pour savourer sa victoire.

Vois, ce sang répandu, ce que tu es devenu…

Que ton père en ce lieux, soit des notre, pour savourer sa victoire…