Venerdì Santo, prima di sera, c'era l'odore di primavera; 

Venerdì Santo, le chiese aperte mostrano in viola che Cristo è morto; 

Venerdì Santo, piene d'incenso sono le vecchie strade del centro 

o forse è polvere che in primavera sembra bruciare come la cera. 


Venerdì Santo, stanchi di gente, siamo in un buio fatto di niente 

Venerdì Santo, anche l'amore sembra languore di penitenza 

Venerdì Santo, muore il Signore, tu muori amore fra le mie braccia,

poi viene sera resta soltanto dolce un ricordo: Venerdì Santo...


Venerdì Santo, prima di sera, c'era l'odore di primavera; 

Venerdì Santo, le chiese aperte mostrano in viola che Cristo è morto; 

Venerdì Santo, piene d'incenso sono le vecchie strade del centro 

o forse è polvere che in primavera sembra bruciare come la cera. 


Venerdì Santo, stanchi di gente, siamo in un buio fatto di niente 

Venerdì Santo, anche l'amore sembra languore di penitenza 

Venerdì Santo, muore il Signore, tu muori amore fra le mie braccia,

poi viene sera resta soltanto dolce un ricordo: Venerdì Santo...